Una soledad de infancia,
un madre ausente, porque también el viento
puede usar la guadaña para hacer que alguien se duerma
por enfermedad y no acuda a la fiesta
(esa batalla de mil pétalos
con que la primavera se despide de su rencor de invierno),
podrás llamarla, pero ella se ha desprendido de la voz
y mira, sólo mira y ni siquiera puede rectificar
aunque le duela tu dolor,
aunque las espinas de tu necesidad sigan rasgándole la piel,
la ausencia, la mirada acuosa
que le impide verte tan desoladamente solo.
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