Seis páginas le dedicaba el libro a explicar con metáforas absurdas la poderosa alquimia de las flores en las manos expertas de algún chamán ocioso; se deberán moler hasta el punto de polen las hojas desecadas y el polvo resultante se pondrá a fermentar en vino blanco cubierto con el nylon de una media hasta que su olor recuerde a los aromas que anuncian la tercera epifanía

 

Retiró los dedos,

una flor arrugada, y en la palma

el polen amarillo de la reproducción,

es muy fácil nacer bajo ese signo, se propaga

un aroma en el aire, feromonas 

de la corteza cerebral contradiciendo

el placer asexuado de los dioses,

más tarde llegan las abejas y proponen

la hacendosa industria de la miel,

es corto, inadvertido el tiempo de la primavera, 

pero su sentido es lo balsámico,

mover el aire con el abanico del recuerdo

para aplacar las iras del verano.

Zona B:

Rogar al dios felón de las batallas que los misiles se dirijan contra el que los lanza; que la realidad tras la explosión se le haga tangible con toda la miseria, el dolor y la final degradación a que reduce al ser humano. ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡VA POR TI, NETANYAHU!!!!!!!!!!!!!!!!!!