En el dibujo de mi nieta se me veía de perfil, en el centro vacío fue puntuando con el rotulador los grados de acidez de mi recuerdo asociado al humo de la chimenea, que para ella era como asomarse al mágico volcán de los cuentos de invierno. rdo

 

Hoy me he puesto

ese jersey de lana que hace bolitas,

a él viene asociada la memoria

de un grafiti en el muro

con color rabioso y grafía gótica 

cuyo significado lateral siempre me cogió desprevenido,

no saber lo que lees conmociona

aunque reconozcas una a una todas las palabras

y te suene el sentido que se les suele dar,

hoy me ha llegado

el olor a perro de esa lana antigua,

mi nieta al acercarse ha reconocido el sobrenombre

de la madera y ha querido decir que huele a humo

mi respiración, como si el fuego

de la chimenea ya habitase en la memoria del jersey 

y me guardara de los hielos del invierno.