Se puede ver en una iglesia periférica de dudoso valor arquitectónico aunque de indudable suerte geográfica; allí crecieron muchas plantas, algunas con espinas que el tiempo sólo haría endurecer, las más con una salud contaminada por la endogamia religiosa que apenas si distingue entre alimento para espíritus humanos y estiércol para tierras donde predomina la flora clandestina de la gentilidad

 

Se está más cómodo

negando el maquillaje a las arrugas,

el yeso sin mojar, la herida libre de vendaje 

y el astillado hueso sin la prisión de la escayola,

no hablamos de dolor sino de calma,

del porcentaje temporal sin el latido de la aguja

sobre la terminal nerviosa, el menguado paréntesis

del éxtasis seráfico pintado por un monje del trecento,

en ese azul, rodeado por el índigo que adorna los caminos

de golosina tóxica, asoma la pordiosera urbanidad del monje

arrodillado en un basalto brillante por el uso, 

con la evanescencia del rigor penitencial 

mucho más cómodo y ligero que la ampulosa capa

pluvial con que los monjes igualan sus flaquezas o sus lorzas

ante los ojos de la feligresía.

Creía ella que el camino era tan sólo una molestia necesaria para llegar a él; no agradecía que las flores acompañaran en silencio su esforzado avance, o que la brisa suavizara sus jadeos de fumadora antigua, pero procuraba compensar las vacilaciones de su fe con jaculatorias de esas que el calendario de taco proponía cada día para narcotizar las impaciencias

 

Todavía sigo

pensando en ti, me pongo el desayuno como tarea urgente, 

la escolar manía de memorizar cantando o murmurando

a boca cerrada para evitar la entrada de moscas invasoras, 

lo primero la letanía ingrávida de nombres forasteros,

antes todo tenía mote comarcal lo mismo que los pájaros

o las herramientas, era como acudir sumisos a la escuela

a compartir sabiduría, usando la ignorancia como abono

para asegurar buenas cosechas, sigo

todavía pensando en ti, cortando el pan en tiras

para mojarlo en el café con leche, 

saboreando el bizcocho extraordinario de los tres días grandes,

las cuchilladas en la piel del pan antes del horno,

la gota de sudor que va bajando por el pómulo,

se para y fortalece entes de abordar la comisura  de los labios,

yo la saboreo como si fuera medicina para tener activa la memoria

porque, te repito, todavía sigo pensando en ti.

Zona B:

Es una pena que Israel no ocupe un lugar destacado entre las potencias espaciales; si lo fuese podría ir enviando palestinos al espacio para dejar vacío el territorio y conseguir sus objetivos sin que la sangre fuera tan visible.

Y con agosto llegaba la ordalía; la juventud censada como un resto merino en peligro de extinción se dejaba guiar por tradiciones que traicionaban con documentadísima ignorancia las costumbres bárbaras de un pasado sin gloria; es una blasfemia coronar de hojalata las efigies de la austeridad acuñadas con el oro requisado a las familias y es un fraude antinatural fabricar imágenes de dioses para colocarlas empaladas a la entrada de los pueblos

 

Buscando hallar el modo

de sacarle más brillo al aluminio de la cafetera 

mezclé el bicarbonato con un furor de sal 

o con el alma sin domesticar de algún metal desconocido,

no llegó a explotar pero produjo

una humareda de burbujas de equivalencia tóxica

que me hizo vomitar mientras cantaba

la virginal equidistancia de la tabla periódica,

hube de darle la razón a Walt Whitman,

no por la verdad de sus afirmaciones,

-lo suyo es la mentira universal con plumas de ángel-

sino por prestarse a ser el mascarón de proa

de una embarcación empecinada en soportar tormentas

o en su ausencia en provocarlas,

él producía un salitre interno que le protegía contra el óxido, 

brillaba no como aluminio sino como el titanio

del Guggenheim Bilbao e incluso

sus emanaciones de sudor olían a café salvaje,

ese rocío de las madrugadas gélidas de Arabia.

Zona B:

Al parecer a Netanyahu no le gusta ser segundo. Si Hitler mató a seis millones de judíos él busca la manera de universalizar la guerra para superan con gloria ese guarismo. Tras Gaza, Líbano, después le toca a Siria o a Irán, y para redondear al mundo entero.                                                                                      NO IRRITAR A LAS AVISPAS

Llegar hasta la cueva ya era un mérito, atreverse a entrar sorteando el vertical resbaladero, una proeza; pero abajo se abría la explanada y el lago negro con la pared vertical del lado norte tapizada de murciélagos temblones que por caprichosa irrealidad imitaba caras de gestualidad monstruosa, que infundían algo parecido al terror pánico

 

Entonces,

cuando se segaba todavía a mano

y unas mujeres con deje forastero nos pedían

permiso para espigar, disputándole a los pájaros

su canto y tal vez su comida,

cuando la hoz con curvatura de interrogación

tiraba para´lante sin cuestionarse modos

ni hacer preguntas a las amapolas,

dejando un híspido rastrojo al que los cuervos acudían

para que van Gogh los retratara,

                                                          entonces

cuando nos contaban la parábola del sembrador,

condenando las culpas del centeno frente al trigo candeal

o la amenaza cargada de misterio comercial del cornezuelo,

entonces fue cuando aprendí a leer

y en soledad le preguntaba al aire

por el aburrimiento de la eternidad tras darle vuelta

a la última página de la enciclopedia,

los días discurrían en el pueblo con la velocidad pausada

de la tierra pobre y la vida nos daban un tanto por ciento

que casi nunca llegaba a la mitad de lo invertido.

Zona B:

JUEGOS OLIMPICOS ¿Cómo se justifica la exclusión de Rusia y la aceptación de Israel en un evento que -se supone- conmemora la amistad entre los pueblos? O los dos o ninguno. La paz  debería ser una exigencia innegociable para aceptar la participación de cualquier país.

Al atardecer regresaban las cabras y él las encerraba en el corral, les decía los nombres uno a uno y observaba en sus ojos la línea del paréntesis que indicaba el nivel para el ordeño, como en las gasolineras, pero sin necesidad de números; luego quitaba de la espuma algunos pelos y ponía la leche en el cuajar, donde podía oírse por la noche la canción monótona de la cuenta atrás

 

Se reserva a la o seguida de una hache

el privilegio de ofrecer sorpresa sin anunciarla previamente,

hay idiomas que la usan sin inflar como un neumático pinchado,

haciéndote sufrir la sensación de que ocupas un cojín 

amoldado a posaderas más recias que las tuyas,

escarban con las patas en la nieve igual que el caribú o el reno 

y, oh, allí aparece necesariamente el milagro del pan multiplicado, 

los líquenes austeros de una pobreza coloquial

que apenas sirven -se supone- para aplacar el hambre,

y a veces, con la intención de remediarlo,

recurren a la torpe moraleja

que pretende enseñarte a deducir mirando lo inmediato 

a través de un largo tubo de epítetos e incisos

cercados por inútiles paréntesis.

Zona B:

USA e ISARAEL ya se han acostumbrado, se podría decir que incluso se hallan cómodos en la guerra. Al fin y al cabo es un negocio: unos venden armas y otros roban territorio, todos salen ganando. Lo de las muertes es un incordio, sí, pero como dijo una sabia presidenta "se iban a morir de todas formas". 

Un terror onírico seguía acosándole en silencio; era igual si se escondía en el bosque o se mostraba en las camperas despejadas, sólo si embadurnaba su cuerpo con el barro de la laguna de las ranas, las criaturas del miedo pasaban a su lado sin detectarle; y así, amparado en su disfraz, llegó a la casa donde creyó ver esconderse las figuras, le prendió fuego y el viento propagó las llamas a diez y seis viviendas colindantes

 

Escribí un largo poema sobre el dolor,

esto nunca se acaba, decía hacia el final,

en todo caso los latidos siguen acunando

el vaivén de las olas, como la oscura fiebre

que impulsa un ciclo de motor autónomo,

escribí un poema breve sobre el amor,

decía casi lo mismo que el primero,

aunque aceptaba el final como descanso,

el coro griego, Anacreonte o Safo con su pasión agrícola

que hace morir a la semilla para que la vida siga,

tienen la culpa del pertinaz desasosiego

que hormiguea debajo de la piel

y nos hace escribir esos poemas.

Zona B:

Qué lejos queda aquel romanticismo de cartón que presentaba Éxodo con el color hollywoodiense de las epopeyas, si lo comparamos con este decorado de horror y sangre que tiene la realidad. En medio quedan años de rapiña y prepotencia de un estado artificial que despojó de sus derechos al original. Y sin embargo la memoria de ambos parte de un origen compartido. 

 

La orilla blanca, la orilla negra, en medio el brillo de la plata, río en sombra que si el sol lo iluminara mostraría el tono rojo de un dolor que no pudo mostrarse en su momento; a un lado está la carretera y de vez en cuando un puente la obliga a trasladarse al otro lado; pero siempre queda la cuneta con los huesos comidos de verdín y olvido sin que nadie se ocupe de enmendarlo

 

A pesar de la herida

que han dejado en mi piel hoy sido preguntando

para qué sirven las letras, esos trazos oscuros 

que colonizan el papel con su huella de insecto,

sus muchas patas no consiguen que el tiempo

avance más deprisa que la realidad, si es que esta existe

como las letras la definen, o se detenga y obedezca 

nuestra ansiedad de eternidades,

son un abono artificial que fertiliza el campo yermo del papel,

nosotros las leemos con temor, como si al hacerlo

estuviéramos robando la cosecha a un  poder feudal

que intenta -y a veces lo consigue- convertirnos en siervos.

Zona B:

He sentido vergüenza ante la tolerancia del imperio USA a los insultos del GENOCIDA Netanyahu hacia los que no piensan como él. Ridículo y terriblemente doloroso. En un platillo está la vida, en el otro el negocio de las armas. Ver resultado.

En una caja de madera conservaba unos pelos de la crin de la potrilla; había resbalado en la pendiente y quedó colgando de la soga que la fijaba al pasto; cuando él vio el espanto de sus ojos regresó a la cuadra, tomó los aparejos de la doma y los quemó sobre su vientre hinchado que había cubierto con ramas de sabina

 

Pudo ser un salto,

pensé que mi cansancio quedaría

suspendido de un hilo si lograba pintar mi cara 

y ausentarme tras el azogue del espejo,

los hechos hablan oscuramente de algo,

no pueden concretar, infancia entre algodón o lana,

roce de algo con filo, agudas púas de la imaginación,

el cielo algo nublado, un largo invierno

y la pereza áspera del sol con hielo trasparente

en las ventanas como una artesanía del dolor,

mis ateridos dedos y la contradicción del alma

que no sabe mirar aunque la lleven

a graduarse la vista cuando apenas

ha cumplido los seis años.

Zona B:

Tal vez  empiece ahora el genocida un lavado de cara frente a la imagen espantosa que el espejo le devuelve. Querrá adoptar esa actitud de Dorian Gray que sólo sirve para retardar el inevitable paso frente al tribunal que ha de juzgarle, 

De pueblo en pueblo va volando una criatura fabulosa que llaman tradición; se nutre de excesos y carencias y sobre todo manifiesta una indomable resistencia a cualquier razonamiento que cuestione su viabilidad en este tiempo; el ruido es lo más característico y hace que todo lo demás esté de sobra

 

Debí pensar: no es bueno

ponerse colorete, untar, decíamos,

la sangre sacrificial, caliente todavía, sobre la piel,

fuimos ciervos asustados, perros urbanos

al borde del infarto por la cohetería,

la explosión de un ser vacío, una vez eventrada

su cobardía natural,

seguíamos a pie la procesión, la gran araña

nunca paraliza del todo, usa la seda

como los hilos del telar y maneja la cánula

para llevar los coloretes a las caras muertas

y que parezca que están vivas, llena de cantos y sonidos

las hiladas de orugas catecúmenas que luego

nutrirán su despensa.

Zona B:

Aún no conocemos con exactitud la magnitud de la barbarie perpetrada por los colonos en la Cisjordania rapiñada. Cuando esto acabe veremos con horror que la crueldad de los campos nazis tiene aquí una copia ( quizás tan espantosa como la original).

Ellas acudían a beber y llevar agua a la colmena; mirando a contraluz hacia el levante se veía salir del hueco de un gran roble una hilera de abejas que el sol hacía brillar como centellas; en el manantial les esperaban, además del agua, los buscadores de colmenas y los abejarucos, unos y otros empeñados en hacer su vida más difícil

 

Doce metros

por encima de mí rebosa el agua

de este sunami negro de la creación,

se puede ver la raya oscura que dejó tan alto

el récord de maldad de un dios confiado y sonriente,

él no sabe nadar, pero mantiene a flote

la calidad porosa de su magnífica ignorancia,

corcho viajero, divino alcornocal donde a destiempo veranea

envuelto en ayes de dolor, sumido en el terror seráfico

de los que le siguen invocando 

mientras intentan alcanzar en las colinas

la prórroga final a su condena,

se salvará esa tabla de curvatura irregular que fue cuaderna 

de barca en el Estigia, 

quedará como ofrenda entre basura en homenaje a él

igual que el arpa de marfil ya silencioso y amarillo

de un costillar humano.

Zona B:

¿Hasta qué punto podemos transigir con esta farsa impuesta por el ejército invasor que ha de inspeccionar hasta las lapas que se adhieren al casco del los barcos de las ONG que llevan alimentos a los supervivientes de la franja de Gaza, mientras mueren de hambre y sed seres humanos que nada tienen que ver con esta guerra?                                      ¡¡¡¡¡ JUSTICIA PARA EL PUEBLO PALESTINO !!!!!

No había momento para la celebración; una liturgia repetía sus hiladas lo mismo que la araña y convertía el calendario en una escala de cuerda que escondía entre nubes su final; nadie quería subir por ella

 

                            una noche de septiembre en los 60, suena Satisfaction

Gotea aún 

la música brutal de aquellos cantos rodados

extraídos del cauce medio seco del Leteo,

un aprendiz de monje con el alma pelada al cero

salvo el aro de pretendida santidad de la tonsura

se dejaba caer como la hoja de un otoño culpable

sobre la penitencial tabla de pino

para soñar con el pecado original 

que de forma espontánea aunque invisible

crecía en el erial del paraíso,

sobre la mesa queda boqueando de sorpresa el universal liber usualis 

con sus alambres gregorianos salpicados de oscuras golondrinas,

la música desborda el arrabal y reverbera con su disfraz de camuflaje

bajo el tendal de las bombillas de las fiestas del barrio

y libera a los perros que pretenden

dar caza a la alimaña de la satisfacción.

Zona B:

Para cazar una sola mariposa el genocida se disfraza de entomólogo sin importarle que el intento  ponga en riesgo a toda la especie.

Hacía en helicóptero el mantenimiento de la línea; los cables susurraban un rencor disfrazado en apellidos de científicos enfrentados con la electricidad, vatios, voltios, amperios y saturios cortando el aire tenso de los valles; de pronto vio en la torre los despojos de un gran pájaro, quiso girar para fotografiarlo y acabó chocando con los cables; él fue la noticia que publicaron los periódicos

 

Amar el cuerpo

es la apuesta arriesgada de quien duda

si el amor es un soplo de espiritualidad

o un simple pasatiempo que puede concretarse en versos

o en crucigramas de palabras de difícil acceso,

mira esa piel, si la amas confundirás su roce con la seda, 

la arruga será sólo un débito de edad, jamás un deterioro,

esa cintura un ramo de narcisos cortados al pasar,

su belleza alcaloide será un tóxico vestido de inocencia,

qué le pides a la cara invisible de la luna, 

una nada sin luz, el arrebato de la imaginación o el pestañeo

de los ojos del búho a pleno sol, ahogándose en sus lágrimas

por mirar el envés de los misterios.

Zona B:

Desde el comienzo de la guerra ¿ha mejorado la vida en Israel? ¿han regresado los rehenes? No, las víctimas se han multiplicado y las cárceles se han llenado de inocentes que a diario sufren torturas físicas y morales, el hambre y la miseria siguen usándose como armas, lo mismo que en la Edad Media. LA GUERRA NO ES LA SOLUCION.

Tempus fugit, se escribió en la tablilla amansada con cera para facilitar aprendizajes; nadie hurgó en la raíz gramatical o en etimologías naturales, dando por hecho que el tiempo es el que pasa o huye y no nosotros que lo vemos con mirada menguante; él permanece mirando en el espejo el vendaval de las edades, tal vez con el deseo de acompañar a lo que pasa para aliviar el gran aburrimiento de ver siempre lo mismo

 

Hay un camino atrás

que va cubriéndose de hierba,

cada día es mas prado o matorral

que vía de avance, casi nadie lo usa ya,

se abrieron pistas forestales en la entraña del bosque

que se usan para llegar al corazón y robarle la sangre,

el antiguo camino permanece como demostración

de la fugacidad de algo con un claro principio

y un final perdido en la maleza,

los corzos se detienen antes de cruzar,

miran a los lados y enseguida se adentran en la sombra,

aún tienen el recuerdo de la presencia humana

aunque ya no haya humo en las chimeneas de las casas.

Zona B:

Acaso la mirada del ojo singular de Polifemo pueda seguir viendo en los bombardeos del ejército israelí un acto de legítima defensa y no una agresión premeditada, con claras intenciones de exterminio. Tener dos ojos hace ver cosas que la prepotencia impune trata de ocultar.

Según sus cálculos estaba a punto de completar una nueva elipsis en torno a ese concepto temporal que conocemos como edad y que sólo es un guarismo con funciones de cerca en torno a la parcela que nos ha sido asignada como territorio de expansión para pasajeras calenturas

 

Se ha acomodado en el sillón,

piensa en la muerte, en las olas que llegan a la playa

y mueren con un ligero ruido de algas arrastradas,

dejar de ser, mirarse sin respuesta en el espejo,

olvidar cualquier preocupación y acostumbrarse

a una eternidad sin culpa,

nadie volverá a reprocharle la apatía, el desinterés

o la desgana por las cosas, una esponja escurrida,

la ataraxia alcanzada por la respiración mostrando

una verdad desnuda, sin disfraces, confundida 

como un pájaro más entre mil pájaros,

mirar eternamente la pantalla de un televisor

al que no llega la imagen, sólo el regocijo de unos átomos

sin polaridad, que ni se atraen ni se rechazan pero vibran

en la frecuencia hipnótica del sueño.

Zona B:

Produce admiración ver que tras el enésimo bombardeo del ejército israelí sobre Gaza vuelven a producirse víctimas. El aspecto de desolación con que las ruinas se nos muestran sigue escondiendo gérmenes de vida. Israel nunca podrá acabar con Palestina. Habrá de resignarse a vivir en guerra permanente o elegir la paz como mejor opción. 

Hay en el campo un saber nuevo que toma la apariencia de rocío para mostrar al hombre sus arcanos; un diccionario, una enciclopedia, un manual de náufrago dejado sobre el césped recién segado; cuando alguien se aventura a caminar en horas bajas su calzado se irá impregnando de esa sabiduría y volverá a su casa con los pies alados de Mercurio

 

Así es como anunció el regreso,

un video sin sonido que obliga a adivinar lo que se dice 

por el movimiento de los labios, como cuando deshojas lentamente

el cabezal de insecto de una tuneladora

con claros síntomas de enfermedad o embotamiento,

el objeto de la perforación es el misterio,

no es lo mismo una esfera que un muelle o la pestaña

que encaja exactamente en la ranura

donde se unen biela y cigüeñal con precisión de uña,

no es lo mismo el óxido que la viscosidad pausada 

de la grasa industrial, su enemistad se muestra en forma de betún

y deja residuos sólidos que pueden ser utilizados

para patinar las esculturas de brillo sofocante,

también Orfeo regresó, pero sus modos no eran ya

de lira y canto, llantos de acero y ruidos de metal,

también allí se censuró el sonido,

y se podía adivinar cuando miraba atrás que blasfemaba

un nombre femenino capaz de hacer llorar hasta a las piedras.

Zona B:

¿Será la leva obligatoria de los ultra ortodoxos el final para el genocida Netanyahu? Sus propios perros de la guerra le devorarán como a un Acteón actualizado.

Vas por la alta ruta, el canchal de lascas de caliza que al pisar dan una nota musical al ritmo tan inseguro de tus pasos; es duro caminar así, por los tobillos ronda la inseguridad, el temor al traspiés y al esguince; desde arriba el rebeco da lecciones de andar firme; echas de menos la ambigüedad del fauno

 

Aprendo así,

dando pasos cortos, escuchando el crujido

de las ramas que invaden el sendero, pienso

en ese animal nunca dibujado en las paredes de la cueva,

el olvido rupestre de lo elemental, su obviedad

acostumbrada a no asomar en el recuerdo,

hoy usaré el tizón para fijar su forma en el relieve cárstico,

saldrá a la luz su timidez o dejará una muestra

de su actitud huraña, aún le faltan siglos de domesticidad

y le sobra furor a su salvaje instinto,

ni ladra ni maúlla en el lenguaje eunuco del encierro,

pero secretamente sueña con el miedo a la libertad antigua

y se sorprende con el rugido extemporáneo 

que celebra las victorias de su etapa de simple cazador.

Zona B:

Si queremos usar términos justos no debemos hablar del derecho a defenderse de una parte negándoselo a la otra. Israel y Palestina se defenderán si se ven atacados, con iguales derechos y deberes. EVITANDO EL USO DE LA LEY DEL MÁS FUERTE.

Los caracteres que mantienen viva la superstición no forman parte de la arqueología, pues van inscritos en un material tan poco duradero como la carne humana; encontrar la almohada dura del chamán, con sus sueños revelados o una piedra de Rosetta con los mandamientos de Moisés o de Mahoma, sería un gran regalo para cualquier paleógrafo

 

Le vi asomado al blanco

requemado de una fotografía primitiva

con su ingenua maldad de sacristán 

al que la torpeza de la jerarquía

permitió alcanzar el grado de oficiante

en la ceremonia del disfraz, harapos de diseño

para vestir al corifeo, sochantre, cantoral, el solo

sinodal del violonchelo escribiendo en el aire

los pomulosos signos encriptados de una música fúnebre

que terminaba en bulbo lo mismo que las cúpulas

de una catedral cirílica,

luego el instrumento comenzó a desafinar,

de su madera agujereada por xilófagos

cayeron gotas de serrín, el semen seco de la prepotencia,

y la frescura de sus intrépidas quinielas

acabó en mal olor, provocando estornudos

en las narices imperiales.

Zona B:

Llegará un momento en que no quedarán palestinos que matar, aunque sigan con vida los dirigentes de Hamas. Cuando eso ocurra el ejército israelí disparará contra los pájaros, por si de rebote alcanzara a algún "objetivo militar".

De aquellos años de porosidad exacerbada me quedan unas excrecencias como de yesca que atormentan el tronco de mi edad; procuro curar esas verrugas con el polvo marrón que atesoran al secarse los pedos de lobo; ellas se encogen y terminan por desaparecer dejando apenas una señal en la memoria

 

Todavía a mis años desconozco

en qué deben centrarse los esfuerzos del amor

para incorporarlo a la rutina como un mal necesario,

supongo que al principio hay que elegir una tierra negra,

se consiguen semillas o un esqueje de fácil floración,

aunque sigo pensando que no hay nada como imaginar las flores

mirando algún catálogo de floristería o el bosque en miniatura

de un vivero,

memorizar etapas, asignarle a cada una sus plagas de fitófagos

y procurarle los remedios de toxicidad homologada,

todo en la intimidad de la memoria, 

sin pisar la calle ni atender visitas, usando sólo la imaginación,

recuerda que la orquídea

es una ave prisionera de una ambición desordenada,

la mantis religiosa de las flores que devora

de manera hierática el color y lo asimila

para aproximarse a sus capturas.

Zona B:

Le pedimos al pueblo de Israel que reaccione contra su gobierno genocida que no atiende sus demandas de procurar los mecanismos para liberar a sus familiares secuestrados y no nos damos cuenta de que tampoco el mundo libre reacciona contra el matonismo chulesco de un estado que desprecia los mandatos de la justicia internacional.

Tan grato y tan molesto ese escozor del frío mañanero sembrando de minúsculas pirámides la piel; después asoma el sol y ya no hay tregua, salvo en la penumbra de la fuente donde se refugian los mosquitos que rayaron la placa de tu sueño con su canción de aguja

 

Una luna transitada

por la silueta de un gato nocturno,

tiene manchas en la piel, sargazos de desierto

en un mar que se olvidó del agua,

qué música poner a esta pantalla de estaño afónico,

no suena igual que cuando el ruiseñor

pone patas arriba la nocturnidad, brilla entre nubes

y hace que la plata reproduzca la confusión original

como el final rizado de cuerda de guitarra,

tan bello y tan inútil como un utensilio de cocina 

colgado con afán decorativo,

hazme un favor, pupila del demonio,

dedícate a mirar el envés de las nubes,

líbrame de metáforas inútiles y déjame dormir.

Zona B:

Ya no hay atrocidad que se le escape al ejército israelí, ya nada hace que sangre la conciencia de un mundo acostumbrado a no mirar cuando molesta el espectáculo. ¿Cuántos palestinos quedarán cuando el gran genocida considere que ya han acabado con Hamas?

No acabo de entender los embustes del bosque cuando subo la cuesta por la vereda en sombra y escucho un revoltijo de sonidos: desde trinos de pájaro a ruidos de cigarra, pasando por el rotor del helicóptero que marca el territorio a algún incendio, o el redoble en las sienes de mi propia fatiga; todo porque voy pensando en la lectura dejada atrás, en vez de zambullirme en la limpieza de la atmósfera sin pensar en nada más

 

Y cuando al fin alcanzas

la estantería de la edad sin tener que ponerte de puntillas

sólo encuentras el libro del dolor o los cantos dorados del exilio

más allá de la verja de la infancia,

usas cualquier disfraz, la biblia, las enciclopedias,

una fantasmal antología de la luz editada en los tiempos de penumbra,

y todos los muelles oprimidos pretenden liberar al mismo tiempo

sus espirales de ignorancia y emiten un crujido

como los metales verdinegros que no conocen aún la oxidación,

y se lanzan desnudos a la bruma sin el lubricante necesario

para ocultar los ruidos de los primeros pasos,

completamente expuestos a la voracidad del ser

que no admite la tregua para retirar cadáveres y darles

tras su primera clase la definitiva -primera y última- lección.

Zona B:

El ejército israelí ordenó disparar contra vehículos militares propios para evitar que algún tipo de información cayera en manos de Hamas. Israel da por hecho que en la guerra todo vale.

"La malla de la mosquitera hace que la colmenación hexagonal de la atmósfera sea visible". Dicho por alguien que, sin ser abeja, es capaz de sacar a cada cosa un sabor original

                                                                                  (") Sharon Olds

Sólo un indicio de decrepitud,

 la vena azul hinchada que urde un meandro varicoso 

como imitando el delta que muere en la laguna de las ranas, 

suena así el croar de los pulmones, los bronquios atorados

en el vitral de la buhardilla, alto brocal de pozo antiguo

con geranios oscuros y glicinias

columpiando su tedio en la garrucha,

sonaron ya las doce y lo que resta es tarde,

una tabla inclinada para lavar los días

y tenderlos al sol sobre la hierba

oliendo al oro viejo de las manzanas del otoño,

harto de competir y reclamando el fruncido del aire

para que todo suene a novedad, aunque repitas

ese mismo estribillo muchos años.

Zona B:

¿Asesinar a niños palestinos da mayor seguridad al pueblo hebreo?

Quiso apurar la situación y obligar a la nada a rozar el ser, como en el gerundio majestuoso de Eugenio de Andrade que brillaba en el estante sobre el lomo de cuero de un ejemplar encuadernado a mano y que casi nunca utilizaba por miedo a mancillarlo

 

Yo estaba allí

en el ángulo esquizo que el fotógrafo

no fue capaz de someter el orden del retrato grupal,

me asomaba con aire forastero al barandal del paraíso,

donde el placer pedestre se confunde 

con el reptar de la serpiente o el roce de una pluma

sobre el núcleo sensible del pecado original, 

ni mi ropa ni mi curiosidad estaban invitadas 

a posar ante aquella pared de patio de anteiglesia 

con heridas de guerra e inscripciones de fidelidad a alguna causa,

y aún sigo allí, mirando

como el pobre que espera a que el banquete se disuelva

en migajas y harapos para heredar el traje de primera comunión

que unos años más tarde llenarían mis brazos y mis piernas,

mi cuerpo de pagano inmerso todavía

en la pana maciza de la rusticidad.

Zona B:

El ejército invasor bombardea de nuevo la escombrera de Gaza por si algún resto de vida, vegetal, animal o humana, quedara en pie. Cómo recuerda este momento al relato bíblico tras la destrucción de Jericó, cuando un dios sin rostro -y sin entrañas- ordenaba extinguir cualquier forma de vida. 

Sobre el perfil del monte se asomará la luna; con esa escasa luz habrás de decidir por qué camino continuar, las trochas, los canchales de piedra asediando tus tobillos, la respiración ansiosa que no te deja oír unas pisadas que te vienen siguiendo desde que el sol se puso; puedes silbar como último recurso para que el miedo pase de ser una amenaza a simple compañía

 

También debes saber 

que todo el mal (si es que eso existe de forma individual)

está en el contenido de la enseñanza básica,

se vive en connivencia, urgidos por parentescos pobres,

se consumen alimentos de arrabal. bidones de dulzura tóxica

que luego se incorporan como sangre vegana a la conciencia

y las palabras aparecen como exudación de savia

en los meses finales de la primavera,

vienen sin pétalos, cerradas sobre un concepto de carencia,

ignoran los lentos mecanismos de la floración

confiando en la bondad del clima, pero el mal ya ha sido puesto

aunque no se muestre con la fuerza arrogante del verano

y procure ocultar el verde amarillento de la enfermedad

tras el bronceado de los holgazanes.

Zona B:

Qué me reserva el día de hoy para unir a la secuencia del horror, superando en sevicia el ya pasado y haciéndose temer como un anuncio del mal definitivo: LA SOLUCIÓN FINAL QUE  PARECE DISEÑADA POR EL MISMO HITLER.

Un tiempo infinito tratando de que cuerpo y alma coincidan al llegar, que logren encontrarse sin dislates y su visión del mundo sea la misma para ambos; muchas serán las asechanzas que traten de impedirlo, desde la meteorología hasta los usos abusivos de la fe que todo lo interpreta en modo imperativo

 

Viene con luces largas,

en sus gafas de sol brillan las gotas de un chirimiri

que no moja pero pone difícil acertar con la última salida,

su vejez se encoge cuando el horizonte anida entre algodones,

ve que todo llega con el retraso del trueno en la distancia

pero el fulgor del rayo ya no llega a sus ojos

enganchado en los rizos de alguna nube de algodón,

la inercia de lo que ha de ser se impone

a las componendas de la niebla y todo

termina apareciendo cuando el sol juega al escondite

y violentamente le somete al contraste de luces,

él que llega con la precaución de la luz larga

y las gafas de sol contra el reflejo del sol en la señales

que dicen a Sahagún nueve kilómetros.

Zona B:

Terminarán huyendo los palestinos, pero a dónde irán si el fuego les acosa en el norte y en el sur, si sólo quedan ruinas en su entorno y nadie acude a socorrerlos. QUE PIENSE EN ELLO EL PUEBLO HEBREO, DE FRAGILÍSIMA MEMORIA.

Hay un ruido de avión o de helicóptero llevando un mal remedio en bolsas o en las bodegas redentoras donde también pueden viajar los males del infierno; se apaga un fuego, se contempla el recorrido oscuro de las llamas, se mide el monte verde y el reducido espacio de los animales, su miedo ante el olor a carne asada

 

Miro esa impronta como de arpillera

dejada en la pared por una escurridiza luz rasante,

nací en la dejadez de las edades, pienso, el tiempo es mi enemigo,

es ya la hora, me oigo decir, me han rodeado

poco a poco las tinieblas, ¿he de dar al interruptor

o esperar un poco, asentado en la blonda de la meditación

por si quisiera venir a visitarme algún espectro del pasado,

sólo ropa inflada de quietud, sin cabeza y sin manos,

como dando a entender que ya no es tiempo

o que la ficción de la temporalidad se ha despojado de disfraces?

vuelvo a mirar a la pared, la luz ahora cae desde la altura

y no produce la sensación de arruga de la piel afectada por la edad,

es hora de dormir, el cielo ha huido y las estrellas montan guardia

por si fuera necesario atender alguna urgencia

por consumo de drogas temporales.

Zona B:

Imperativo categórico vuelto del revés: que te hagan padecer la misma pena que tú infliges a quienes comparten contigo su destino. 

Lento es el paso del pastor que se deja llevar por el rebaño; la parsimonia de mirar sin objetivo las cosas que suceden o simplemente están delante; no lo ve el pastor, pero lo adivinan las ovejas, la gula ensortijada de su hambre; llegar antes a la hierba oculta en el ribazo y dejar que se borre la raya vertical de la pupila para llegar con sueño hasta el sestil

 

Así pintaba el andamiaje del azar

cuando todos solíamos reunirnos

bajo la lona circular de un escenario cómico,

payasos, animales exóticos, embustes de prestidigitador,

sorpresas aflorando con tics de primavera 

a un lustroso, aunque ya viejo, sombrero de copa,

los hula hop en la cintura sin desbastar de bailarinas

que hacían pesas para llenar los entreactos,

siempre el arpa con su racionalidad,

definiendo sonidos de cristal en mil segmentos

de colorido tono,

                                   alguien pregunta por las causas

y todos suponemos que en el fin está el principio causal

y las motivaciones cotidianas que nos impulsan a seguir,

tocamos el fuego con las yemas y confundimos

canción con alarido, todos juntos ahí, bajo la carpa

eclesial de un colosal descreimiento 

que no es producto del análisis ni de la convicción

sino del pulso entre la lógica del circo

y el puro azar del silogismo.

Zona B:

Otros 12,7 kilómetros de territorio ocupado y bendecido por una ley perversa. Así funciona el estado israelí, robando espacio vital al pueblo palestino. No les dejan ni la tierra suficiente para enterrar a sus muertos.

He dejado que sea él quien abra camino; el lugar no le reconoce y de alguna manera acabará haciéndoselo ver; yo procuro no pisar ninguna de sus huellas y abrir vereda paralela, por si hubiera que recurrir al veredicto del dios municipal y dejar bien claro que el monte es un espacio donde cabe todo menos el orgullo tonto de quien se cree propietario

 

Una vejez hipnótica

nos obliga ahora a replicar la música

de las tablas de multiplicar, no es algoritmo

ni encomienda tramposa a la inteligencia artificial,

los números gotean sumisos como entonces,

cuando un rigor acuoso mecía nuestras mentes

entre la loa y el temor a aquella escuela de sangre apaciguada,

las manos de hoy no tocan el cielo ni acompañan

con su tamborileo el crujir de dientes, era el frío

que la presencia inútil de una estufa de leña hacía gigantesco,

nunca supe cómo llegó el calor ni cómo la memoria

cumplió su cometido y aún es capaz de repetir la lluvia cana

de dientes de león en números convencionales, hechos carne

como si fueran verbo, conjunción, palabra

de un dios rural avejentado.

Aquellas nubes eran secuelas de la inocencia evaporada, se endurecía el suelo según iba perdiéndose la humedad de la noche y a los pájaros les asustaba tanta luz de pronto, el sol ya alto cuando las nubes terminaron desgarrándose por la pujanza del simún

 

Una voz con tesitura de arpa llegó hasta allí,

flotaba y apenas conseguía trasmitir un mínimo mensaje,

notas arrancadas con la uña 

evitando la suavidad caliente de las yemas,

como granizo en el tendal, algo vuelve a sangrar,

se oía, gotas lentas se deslizan por el vidrio,

la lluvia es débil, pero logra sembrar de perlas fugitivas

la superficie trasparente, nadie entiende nada,

la sangre loba nunca baja al valle, parecía decir

y lo demás se queda como el humo, flotando con pereza,

tartamudeando entre las cuerdas hipnóticas del arpa,

sin completar mensaje, disfrutando de una enojosa musicalidad.

Entre la pared formada por la muchedumbre unos ojos de niña trataban de atisbar lo que ocurría en el centro de la plaza; el humo dificultaba la visión pero le llegaba el inconfundible olor a papel quemado; consiguió llegar y con un palo empujó la pila de precioso combustible y pudo rescatar el libro verde, entero todavía aunque con algunos chamuscones

 

Un sombrío incidente ha estropeado tus planes, 

tú ibas arriba, sobre la ola, y de repente zas, 

que no has llegado, que has retrocedido al no lugar previsto,

tu horizonte no es azul, has pasado

de perseguir al ciervo a dejarle huir,

las manos engrasadas con betún mecánico,

no ocupadas en réplicas y holganzas,

al cielo le da igual, él ve debajo

dolores y alegrías mezclados en el mismo lodazal,

y pasará otro mes y habrá una alfombra

confeccionada con la decepción, como si todo

fuera este instante decaído, 

pero no es así, las horas siguen

y van tomando posiciones para el sprint final

lo mismo que las gotas de lluvia

que apenas dejan huella en el cristal.

Zona B:

Qué se puede esperar de un gobierno que cuenta entre sus ministros con el sanguinario Ben Gvir, capaz de expresarse en estos términos: "los prisioneros palestinos deben ser asesinados de un tiro en la cabeza".

Dijo que él tocaría en el baile de los ramos, era el último domingo de junio, subiría al estrado después de calentar los dedos, probaría el primer orujo y dejaría que las lágrimas enturbiaran sus ojos para no ver nada más que la música flotando

 

Él ya había estado allí, 

antes había estado allí, sus pies rozaban

un suelo de madera y con sus dedos tamborileaba un ritmo,

era grato deslizarse por los techos de pizarra ensamblada

como si fuera lluvia, no había sol ni era de noche,

se sentía la majestad del aire, sus bufidos de búfalo estelar,

un cielo gris contaminado de posibles estrellas,

pero no, no era de noche ni el descanso hilaba historias

para mantener parado al tiempo,

ellos dos caminaban, veían luces a lo lejos,

aunque no era de noche, se acercaban despacio hacia el calor, 

la lluvia helada, los vapores del pantanal dificultaban su camino,

desde una puerta les llegó una voz, oyeron un ladrido 

y de repente la luz eléctrica les rescató,

pudieron ver las cuencas de sus ojos, su no mirar,

el ruido de sus huesos al moverse y pensaron

que estarían soñando y todo era una pesadilla.

Zona B:

Además de la crueldad que el ejército despliega hemos de juzgar los malos modos usados con los palestinos expulsándolos de sus tierras y construyendo asentamientos ilegales en territorios ocupados. Todo amparado por la ley del más fuerte.