Qué vendes, cantor ciego, llamando a cada puerta, dónde creíste oír esa noticia singular y a qué obedece ese vigor incontenible que te obliga a traspasar cada jornada un horizonte y dormir sólo un rato atormentado por esa misma cantinela; ven, descansa un rato y cuéntame, compartiré contigo mi hambre

 

He llegado a tu portada, 

de afligido románico a dos aguas, 

a la entrada la pileta rebosa de agua negra, 

esa tinta dejará en los periódicos un amplio resumen

de la jornada que termina, he conseguido

llegar hasta el final, tú de sobra sabes

que me ahoga este olor a resina del madero

y pretendes ahora que malgaste mis últimos jadeos

en proclamar tus alabanzas,

mira bien esa foto y haz un comentario,

una esquirla de fuego se ha alojado en mi garganta

y mi pensamiento sabe a hiel, 

tal vez prefieras mi silencio.

Zona B:

Israelíes, miraos bien las manos, acaso seáis capaces de encontrar vuestra "zona de interés" al otro lado de ese muro de humo que os separa de la muerte; ese horror se instalará indeleble en vuestros sueños.