Un maestro que tuve me contaba historias apócrifas de Homero; las iba hilando en sus largas noches de vigilia, tirando de los hilos de un telar que él mismo se había fabricado siguiendo indicios de lo que Penélope tuvo que hacer para tejer aquel sudario interminable a la memoria; hoy sigo recordando los detalles, pero he olvidado el corazón de las historias

 

Cazaba mariposas con una espumadera, 

les daba de beber los agujeros

perfumados con una simulación de miel,

ellas desplegaban su lengua de reloj

y se quedaban atrapadas en el tiempo, 

disecadas, hermosas, infelices

lo mismo que las gotas de lluvia en un cristal,

él las colocaba en su lugar entre brillantes

objetos de metal y la cocina

se convertía en el meandro de un río silencioso 

con islitas de barro donde tomar el sol.

Zona B:

Ciudadanos de Israel, si alguna vez os aburrís del cabeceo contra el muro de las lamentaciones, podéis pedirle a vuestro ministro de la guerra  que os deje ir a practicar el tiro al blanco contra los molestos palestinos que tanto incomodan al ejército con su acuciante búsqueda de alimentos.