Rebasó el murete del noventa y tres y volvió la vista, la luz llenaba los espacios que fue dejando atrás, se diluían en la claridad lechosa de sus ojos fatigados; si por detrás no queda nada ¿para qué mirar?; la luz era el oxígeno que alentaba la vida de las cosas, ahora se ha convertido en pura asfixia, la indiferencia de la claridad

 

Cualquier historia es comparable

al aire retenido en las entrañas helicoidales de una caracola,

si acercas al oído su cavidad de nácar

podrás oír el mar, imaginar la música del agua, 

su roce con la arena arrastrando naufragios, 

podrás hacer comparaciones desde el tono menor

de quien espera el regreso de un barco

hasta el mayor de las sirenas 

que anuncia la partida de esos grandes cargueros

bautizados con siglas o con números,

podrás rivalizar con los periplos de los héroes de Homero

o escuchar el llanto de Medea abandonada por Jasón,

y al atardecer, ya solo y urgido por el sueño

acaso puedas conseguir que se fusionen realidad y deseo 

imaginado que alguien te llama por teléfono.

Zona B:

Pronto llegará el calor a esa región de oriente; de los escombros de Gaza irá saliendo el hedor de la muerte acumulada y hará difícil la respiración a los vecinos de Israel.