jueves, 30 de marzo de 2023

Le quise regalar la enciclopedia, una galleta de un tronco de roble con sus círculos de edad, que le sirviera como posavasos para su enorme sed, ahora que comienza su travesía del desierto

 



Algo de eso

que se enfatiza en las entradas ergonómicas de los telediarios,

muertes, la política, bacilos, aires podridos de academia,

se han concedido ya los premios, llora la imagen de ese niño turco,

-su enfermedad sin agua en una playa-, pasa

a un millón de kilómetros del planeta un pedrusco estelar,

a Sísifo lo juzgará el supremo,

                                                                       me pregunto

por el estado de las cosas, pero no hay cosas ya,

sólo aparecen situaciones coreografiadas,

y si me quedo dormido

qué será lo que me pierda, a qué palo

se subirá para dormir esa gallina miope que ya no pone huevos,

y por dónde saldrá el sol con tanto humo,

y a la salida del colegio qué preguntará mi nieta

que yo pueda responder sin sonrojarme.

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