Aquel afán doméstico por aclararlo todo, nada ha de quedar dormido debajo de la nieve como flor tardía del otoño; pero algo ha de significar ese temblor de manos, las momentánea pérdida de fuerza en el agarre y la taza hecha trizas por el suelo, o el desasosiego al escuchar aquella jerga en un idioma extraño que ahora, por primera vez, le sonaba a conjuro, e incluso el mismo aroma intenso del café que le olía a sahumerio; ya sin convicciones firmes o afectadas por la inmisericorde perspectiva de la edad

 

harto de profetizar como Casandra, tirando de reservas

para decir "vi algo" y ver cómo traducen:

"él pudo ver el guante blanco perdido de la luna",

"el juguete de morder para los dioses, ¿es eso él?"

allí junto a la crátera del vino con olor a resina, 

dando cabezadas, embriagado por las emanaciones y sujeto

a la vigilante servidumbre de la esclavitud, sirviendo copas

en el bar, aunque su sangre tenga un tono azul,

quiere mostrar al auditorio

la huella fósil de las evoluciones de una mariposa pizpireta

en torno al cuello sin depilar de Lucy, vale cualquier apuesta,

"para Poe la belleza podría ser la causa de una muerte súbita",

aunque es dudoso que un bufón tan serio

pueda morirse por contemplar desnuda

a la diosa verbal que vio nacer de las espumas

contaminadas del colector central .