Sea o no verdad lo que dicen que llegó escribir Wallace Stevens, que "el dinero es una clase de poesía", no es descabellado suponer que nunca llegaría a tomar la poesía como una clase de dinero, a pesar de su aspecto de banquero escéptico sin demasiados enemigos

 

El dedo amarillento del fumador

va subrayando lentamente las palabras más limpias

del periódico, aire, sol, oxígeno, llovizna,

luego se detiene a descansar sobre un espacio en blanco,

busca sin encontrarlo un refugio a la sombra, el fumador jadea 

y una música de acordeón con flemas sube hasta el brocal de la garganta,

piensa en el olor balsámico del bar, los rizos negros del café, 

los aros hipnóticos del humo que desprende el cigarro

y se da cuenta de que su dedo se ha parado sin querer

sobre el sombrero negro de un señor con frac que enuncia

una empresa otoñal de pompas fúnebres 

y le entran ganas de reír.