Estaba en la pérgola de atrás luchando con la cola de un poema, "Pequeño cordero manso, hiciste crecer tu lana hasta que ellos fueron tras de ti con enormes tijeras"; pero no conseguía concentrarse, decidió dar un paseo y alejarse de la ruidosa barbacoa, cuando regresó el viento había dispersado sus papeles

 

Arden las mesas en el parque

con la llama festiva de un cumpleaños,

tan triste es la comida que los pájaros

ni siquiera buscan lo que cae al suelo,

hay niños diseñados por Botero y padres que mantienen

la embarazosa dignidad de una barriga 

que anuncia apocalipsis donde los jinetes van a pie 

llevando de la rienda a unos famélicos caballos,

cuando la fiesta acaba y se retiran 

languidece el ritual de la pradera,

el viento juega a arrinconar las bolsas

dejadas en errática orfandad, 

y las palomas grises contonean un irisado escepticismo,

no están conformes con el papel de ratas

que les ha tocado en la función y se entretienen

jugando a perseguir a esos fantasmas.