Urgente dar un color piel a este espejismo, hablar y que el sonido empape la cal de la paredes, el plástico del sofá, la lona de la hamaca; que haya dentro unas arterias empeñadas en llevar calor y tono a la superficie pálida, grabar la voz mientras relata la peripecia y que tú mismo, cuando calles, seas capaz de reconocerte como un dios fabulador

 

                                     "¿Es esa la razón por la que tira usted

                                       un par de dados blancos

                                       en la oscuridad, mucho después de que el garito cierre?"

No es eso, no, "el mundo no se acaba" 

sólo termina la función y en las manos de Hamlet

brilla la calavera del buen Yorick, siempre riendo,

su irreverencia se refleja en el vidrio de tus gafas,

pero calla, sólo hablará ante notario

que certifique su versión, su destentada risa,

su maquillaje de marfil y el guiño de un gusano de la col

asomando a la cuenca vacía de sus ojos, no te rindas

a la compasión, no digas pobre Yorick,

ahora la risa es suya, no del rey, sus bromas

son un homenaje hacia sí mismo, y ten en cuenta

que al sepelio de un bufón no han de acudir las plañideras.