De repente sintió necesidad de investigar el lado cómico del cielo; empezó revisando hemeroteca, buscó noticias en agencia y hasta llegó a adentrarse en internet y en redes; nada, ni un atisbo de ironía o juego de palabras que alcanzara el octavo círculo donde se suponía que estaría el cielo; envió uno de sus mejores reporteros pero no regresó ni mandó crónica alguna; al final decidió ir él mismo y cuando estaba en marcha no fue capaz de recordar ni a dónde iba ni mucho menos el motivo de aquel viaje

 

El tiempo se ha dormido

o acaso sea el sueño breve del otoño,

a la puerta llega ese olor a manzanas tan promiscuo

que con todo mezcla bien,

lucen los chopos su vejez temblona, 

teatral y amarilla para su dolor,

se crecen los arroyos no con la lluvia

sino con el rocío y se hacen peregrinos de un cansancio

que nunca llegará al campo de estrellas,

se quedarán aquí, desnudos, penitentes,

señalando la herida donde el agua sueña con el mar,

aún a sabiendas del peaje de hielo

que ha de pagarle a la invernada.