Mirad ahí a Edipo recostado en el regazo de la esfinge, no sé si está fingiendo o se aprovecha de la candidez del acertijo, llora sangre por los ojos, por la nariz, se pone roja su camisa, acaso ha adivinado ya que en el futuro su vestimenta será blanca, ese color antípoda de nuestro luto que atraerá las miradas y hará que los niños le persigan y le tiren piedras como si fuera el pozo del dolor

 

Hablan todos a la vez, 

no dicen nada, aunque recuerdan

lo que alguien afirmó: la guerra

es también una forma de adivinación,

se hacen rodar los dados sobre el pañito verde,

se alzará una polvareda de volcán - el humo es polvo

cuando el fuego se disfraza de justicia-,

y volverá Picasso a dibujar al toro

mugiendo entre barrotes

y todo será gris como en Guernica

o negro como los adornos del pañuelo

que humaniza el dolor de Palestina.