Iba lento el río en esa época, aquello también era milagro, ver los cantos rodados como calaveras decoradas de verdín, alguno con rana encima, como en la fachada adolescente de un plateresco caprichoso, cualquier espejo repitiendo idéntico paisaje y él pensando en qué pensar, huyendo del presente y rechazando de antemano toda oferta de futuro, si es que el futro sigue haciendo ofertas

 

Es esta tierra

de pocos milagros, 

el veneno es uno de ellos,

hace que la respiración separe el aire de la luz,

la sangre sólo recibe la toxina de la desconfianza

y todo huele a tierra calcinada,

si hablas con tu par y pones sobre la mesa una manzana

él verá parábolas, la metafórica versión de un acertijo

que oculta alguna trampa,

cara blanca la del que habla con mentira

sirviendo el vino del engaño 

para que la daga avance sin oposición hasta topar en hueso

y ver cumplido el simulacro

de conversación entre vecinos,

(sin hablar de añejas taumaturgias).