El patio de armas había sido adoquinado con gruesas duelas de oligisto; el señor del castillo amaba el pedernal, pero la sangre le atraía con tal fuerza que se hizo construir un mausoleo de color bermejo y desde las almenas disfrutaba comparando los matices de su futura inmortalidad con las baldosas rojas bajo las que reposaban sus ancestros, tan aficionados como él a ese color

 

Llegó arriba el cuchillo

y el ejecutor bajó de planta

para mirar a ras de suelo el sacrificio,

no encontró la equivalencia entre su voluntad y el despilfarro

                                                                                     de eficacia, 

ni el arma ni la víctima, ni las paredes y baldosas del recinto 

cumplían con el estricto protocolo del ceremonial,

se preguntó por qué y dedujo

que la sangre era el único lirismo

en la plana vorágine de aquel escenario,

por eso renunció al aplauso, echó el telón

y en el espeso terciopelo que armonizaba el rojo con el rojo

se limpió la sangre de las manos.