Entre las hierbas altas quedaron atrapados los restos de un cómic dibujado en blanco y negro, aún era posible interpretar lo que un guerrero enmascarado decía a sus acompañantes: se oyen voces por allí y se ve humo, sigamos avanzando

 

Vieron luces

y creyeron que ya habían llegado,

persistía el olor, -una avanzada de jazmines-,

pero la luz era más tenue,

como si las lámparas hubieran agotado ya su aceite

y quemaran esfuerzo a contraluz,

alguien dijo: ladran perros

y el olor a humo sigue vivo, pero ya no recuerdo

si es el de la casa familiar o es el olor de las cenizas

que cubrieron las ruinas de nuestra identidad.