"La realidad supone comúnmente un ritual adusto, siempre ajeno, que se va acomodando entre los intersticios de la decepción... ... y allí se perpetúa con idéntica desazón que un intruso en el confín de la memoria". (Caballero Bonald). Más o menos, diríamos los demás.

 

Me pongo ante el objeto, 

miro su exención redonda, su bulto

que no admite ni credo ni sospecha,

está ahí y a sí mismo se basta,

sin sumisión ni concesiones

a lo que le hace competencia,

en cambio a mí me falta

esa mirada comprensiva de mi sustancia,

de mis aéreos límites, 

y he de conformarme con mirar

a través del espejo porque nada

se interpone entre mi ojo y mi ambición,

ser sin que nadie te conozca,

ese es el tributo que se paga

por ser memoria transitiva.