Por ahí anda la muerte, caliente aún con lo que ha podido arrebatarle a algún cadáver; busca algo brillante donde mirarse, quiere sentirse joven, ella que no nació, que estuvo siempre en paralelo buscando indecisiones, tratando de entablar conversación para que alguien le explique cual es el color exacto de la vida, si es que a la vida a estas alturas le queda aún algo de color

 

El conocimiento se aproxima con maneras de mendigo,

saber de las cosas es como nacer, 

se toca de nuevo la corteza, flexible y húmeda,

y se investiga en el entorno para encontrarle un nombre,

una vez bautizada se le dota de un disfraz 

para que pueda escoger su propia vida,

varas verdes de sol en el camino, hojas de acebo

bajo el brillo de las bolitas rojas, esa será la escarapela 

distintiva del gremio, lo propio siempre es diferente

aunque coincida en el formato de gota de agua,

luego se organiza el grupo, se bifurca varias veces

hasta la disolución  y entonces

se sabe de verdad lo que contiene en su interior,

(tardía recompensa por la tolerancia

a las caricias de una mano materna

que quería hacerla residir en un papel pequeño

como una letra huérfana).