Ésta es la dos de muchas más, cualquier rosario vale, cuentas, cuentas y no acabas y si llegaras al final has de retomar desde el principio, infatigable, cuesta arriba hasta coronar la espina, hasta que el dolor no quepa y se derrame otra vez como el diluvio, como los ojos de los muertos que nada ven pero lo miran todo con asombro, igual que búhos de papel a los que el viento lleva lejos

 

Esa voz

que duramente cruza el túnel, se arrastra,

asoma fuera, lo vuelve del revés y nos lo muestra

como una escolopendra luminosa,

pero el veneno permanece,

se coagula dentro y la montaña

ya no se siente en paz,

la tierra tiembla y los aviones son su respiración,

las bombas son sus lágrimas

y algo me dice

que seguirá llorando el cielo

mientras no se celebre el funeral.